AL LIBRO

A ti

Por la carretera, una bicicleta

Y a lo lejos tu figura veo.

Delgado, atractivo, pasas y saludo.

Matiné del Uamá.

Butacas cercanas, mirada fugaz.

Encuentro casual, primer reprimenda.

Custodia sin tregua.

Martes y jueves días consagrados.

Manos enlazadas sintiendo tu sangre.

Labios encendidos, estremecimiento.

Deseo de ser uno en cuerpo y alma.

Un año de espera, angustia, anhelos

y  la encrucijada: casarse u olvido.

Una elección y una propuesta.

Iniciar la vida, de cero, sin nada.

Seguir estudiando. Seguir trabajando.

Y así nuestro hogar nació paso a paso.

Escuela y Taller. Los hijos. La vida.

Más lo material: auto, terreno, moto, casa.

La pasión se apaga. Se consume el fuego.

Se rompen contratos y aleja los seres.

El machismo niega los cambios a tiempo.

Las mentes no cambian. Los valores atan.

Los caminos toman rumbos diferentes.

Y se vuelve a andar por senderos nuevos,

 mas como un abrojo el amor resiste.

Ya  nunca el olvido.                                         

Supersticiones

I

Vieja cocina escondida

entre verdes ligustrinos.

Reunión de ciertos vecinos

en la tarde ya vencida,

mientras se hace la comida

en tiznada olla de fierro,

junto al fiel horno de barro.

Chisperíos de los tizones,

temor en los corazones

por los cuentos que hoy les narro.

II

Se comenta en el paraje,

destrozando la manada

fiero depredador  anda.

Lobizón pa`l paisanaje.

Habrá que armarse coraje

en noches de luna llena.

Séptimo varón en cuna

su cuerpo cubre de pelos

y un lobo ahullará a los cielos.

¡Hoy brilla la luna llena!

III

De noche a mitad del puente

es seguro a su caballo

se monte…mejor me callo,

en el anca de repente

la viuda blanca sonriente.

Mas parece que el jinete

vestido de negro, mate

a aquel que en rueda lo cargue

pero  buena  vida  otorgue

si no contar le promete.

IV

Y dicen desde la loma

bola de fuego desciende

y un tronco de árbol enciende.

De lejos divisan llama

eso nos contaba mama.

Y yo recuerdo esos dichos

que en un tiempo fueron hechos

de aparecidos y luces

que en el campo y por entonces

era común en los ranchos.

Carnaval

Remembranzas

I

Regules de mis umbrales,

inspiración en mi vida,

hoy me tornas atrevida  

con poemas cual zorzales.

que enardecen  a raudales.

Y florecen por encanto,

reflejándose en el canto

sentimientos y pasiones

que llegan cual aluviones,

para impedir otro llanto.

II

Y  “Mi  tapera”  nativa,

movió las íntimas fibras

del amor que tú acostumbras,

a  despertar mientras viva.

Apresándome cautiva,

perdida entre matorrales,

ríos, montes y humedales

de mi tierra rioplatense.

Junto al Guazú paranaense,

costas, ceibos y sauzales.

III

Me veo desde pequeña

pescando en la fresca orilla,

 o jugando con  flechilla

en los campos muy  risueña,

como una niña que sueña.

Salpicada con escamas

de mojarras y  de  lamas,

caminando muy compadre,

volvía  junto a mi madre

con un ramo de retamas.

IV

Dejó en mí como enseñanza

por caminos de la vida,

encontrarás la salida

con fervorosa esperanza.

Ser capaz y con templanza,

 al dolor de las ausencias

atender las  consecuencias,

causas, responsabilidad,

con humildad y dignidad

en  las frustradas querencias.

V

Y cuando  sueltes tus naves       

si se acerca la  tormenta

es premisa ser atenta,

hasta ayudarán las aves.

Aprenderás entre claves,

la  sudestada es prevención,

anuncia  riada e inundación.

Y que nuevas turbonadas

tornados o granizadas

no saquearán tu ficción.  

Mañana de Mayo

     El molino con su andar,  irradia su energía que  llega a mi corazón en este amanecer.

El fresno, la referencia en el paso de estaciones, despoja sus últimas hojas  en  dorado vuelo. Ramas desnudas asoman anunciando su letargo.

Tibios rayos de sol atraviesan los cristales. En mis manos una taza de café acompaña el momento.

Y contemplo…Hojas mustias por doquier en  verde  alfombra mojada.

Gotas de rocío cual prismas irisan el paisaje. Es el marco que natura ofrece al nuevo día.

Con sutil ráfaga roba aladas hojas que lentamente se posan en el manto verde salpicado de macachines. La madre Tierra espera en su seno cobijarlas para iniciar otro ciclo. Y alimentar esperanzas, como las que siempre trasmiten a todo mi ser.

Y la fe, los íntimos deseos de continuar la vida,  abrazan y contagian.

La suave brisa tintinea en un llamador de cañas,  con su música nace un esbozo de sonrisa.

Otro otoño de reflexión, calma y sosiego.

M de Mujer

Mística Mujer

pómulos carmín

tomando mis manos

permite muchacha

amor temporal.

Aromado tiempo

perfuma jazmín

misterioso bálsamo

como calmo mar.

Permite Mujer

amando morir.

Sueño Azul

Zafiro otoñal

Diminuta doncella

Brillas en Abril.

Deseados giros

Tus alas acompasan

En plenilunio.

Rayos índigos

Aclaran pensamientos

Libera mi cruz.

Sublime encanto

De aterciopelada luz

Atempérame.

Conecta mi ser

Quiero volar contigo

Acaríciame.

Aunque efímero

Sueñe el ritual del amor

Dancemos juntas.

Mariposa azul

Tus destellos embriagan

Vuelve conmigo.

¿Qué es poesía?

Es desnudar el alma.

Percibir sentimientos

llegar a flor de piel.

Es  despertar ansioso

con un verso en tus labios.

Es sentir lo vivido, renacer.

Es la vida que vuelve

tras un mundo de sueños.

Y es el verbo sufrido,

la mentira escondida,

la mirada callada,

la caricia encontrada.

Es tu cuerpo vibrando

y dos polos opuestos

que se buscan ardientes

para calmar su sed.

Es el canto a natura.

Es el mundo rodando

tras un velo de abrazos.

Es el ser infinito

que intenta complacer.

Es Amor por un Todo

que crece por doquier.

Viernes Santo

Un claro y definido propósito anima mis pasos, reencontrarme con los olores de un Viernes Santo.
Estoy en la cuchilla. A lo lejos se divisa el río.
La urbanización va ganando sus espacios y el monte nativo tiende a desaparecer. Una isla de viejos y retorcidos espinillos escapa al hacha del hombre. Ni un ave se divisa.
Un largo camino conduce al viejo vertedero y me acompaña el compás del pedaleo.
El sol inicia su descenso hacia el horizonte. Y continúo presurosa para alcanzar la orilla del río.
Ruedas de carro y caballo han despoblado el suelo de malezas. El sendero de tres huellas me guía hacia la costa. Serpentea entre matorrales autóctonos, pajas, colas de zorro, arbustos y pastos duros.
El camino se bifurca y tomo el de la derecha, el ruido de un motor cercano puede ser el de una embarcación.
Avanzo en la soledad del sendero.
El suelo arenoso impide continuar en bicicleta y comienzo el andar con ella de tiro.
Continúo mi travesía pero el sol es quien toma los tiempos. El ocaso y los yuyales cada vez más espesos hacen desistir alcanzar las aguas destellantes.
Vuelvo tras mis pasos. Debo regresar impregnada de olor a campo y yuyos recogidos en viernes santo.
Una carqueja de tres filos aparece y recojo, pero aquellas plantas de flores tan aromáticas y hojas grisáceas no están.
“Ya ni marcela se encuentra…” me digo y entonces frente a mí, un conjunto de plantas ofreciendo sus flores se presenta. Las únicas en todo el camino, se muestran un tanto maltratadas por la sequía.
El alma de yuyero revive en mi, tradición de viernes santo.
Con ansias y feliz recojo un manojo. Regreso por el camino orgullosa con mi canasto de yuyos medicinales como cuando era niña.
Al costado del camino un grupo de niños juega y tres jóvenes miran atentos la pantalla de un celular.
¿Cuál será el recuerdo de ellos cuando tengan mis años?
La luna casi llena se eleva en el oriente y los últimos rayos de sol dibujados en el cielo despiden el día. 

Recuerdos de Infancia VIII

                                             Susto dulce.

                                                                                               

           El sol  golpea con sus rayos la siesta pueblerina. Nadie en los patios… y a lo lejos, el canto de las chicharras acentúa el calor agobiante.

           Más tarde quizás, se oiga la voz del heladero que en su vehículo de tres ruedas recorre las calles del barrio y  los chicos ansiosos esperan.

          Es la hora del descanso merecido para madres que desde  temprano, han caminado más de veinte cuadras polvorientas haciendo  las compras y terminado todas las tareas de la casa.

         Detrás del seto de tuyas verde intenso, comienza la amplia y prolija huerta que el padre de María, todas las tardes después del tradicional mate, cultiva junto a su esposa.

Del otro lado, en el terreno del fondo, también está la huerta de los vecinos, los padres de Nora, que dan vuelta la tierra y rompen sus terrones para preparar sus siembras con manos laboriosas.

         Cada casa tiene su quinta y de allí, obtienen los productos principales para preparar los alimentos que se sirven en la mesa.

         Una cuerda de ropa colgada  se divisa  extendida entre  dos palos rectos.

         Entre los caminos de las respectivas huertas, dos niñas escurridizas avanzan apresuradas buscando la protección del cañaveral. Tienen ocho y diez años, de cabello castaño claro, piel bronceada y ojos vivaces. Corren  descalzas apenas tocando el suelo ardiente.

        Allí está, a treinta metros de sus hogares esperándolas, ofreciendo su sombra y la complicidad de sus altas y gruesas cañas. Es una isla casi en el centro de la manzana dividida en  cuatro grandes terrenos separados solo por alambrados cubiertos de enredaderas y mburucuyá de hermosas flores y frutos prontos a madurar. El lugar predilecto de Nora y María.  Su espacio en el pequeño mundo conocido, los patios, las huertas y el camino a la  Escuela que también recorren juntas.

        Los ciruelos, el  añoso peral,  los mandarinos brillantes, el gran duraznero, las frutillas escondidas entre las hojas acompañados por  zapallitos del tronco, cebollas, ajos y tomates son sus cómplices amigos. También las gallinas que en su corral, escarban haciendo huecos en el piso para buscar la frescura de la tierra.

       La casita entre las cañas es su rincón de juegos, no hay allí ni juguetes, ni muñecas, solo espacios sin brotes que se logran de tanto pisar. Las puertas son las dos cañas más fuertes que resisten sus continuas idas y venidas.

      Es todo un laberinto de pasadizos que se comunican y dan albergue a un mundo de fantasías.

      Algunos rayos de sol atraviesan la bóveda verde grisácea.

      De pronto una tenue lluvia de copos pequeños cae sobre sus cabezas.

 - Es aserrín. ¡Nora mira aquí! -dice María- ¡Hay un agujero en esta caña!

Ambas observan curiosas y comienzan a buscar otros similares.

Más allá Nora descubre otro.

- ¡Aquí hay uno más!

- ¿Quién los construye  y cómo los hará?

- Veamos que hay adentro. Mi dedo pequeño entra fácilmente.

- ¡Oh! ¿Y esto? Parece miel. ¡Qué rica!

       Mientras un intruso visitante de color oscuro, con mucha música y estilo rezongón entra apresurado a uno de los huecos.

- ¿Haz visto eso? - dice María.

- Sí.  ¿Qué es? 

- No importa, sigamos buscando más miel, parece de abejas pero más espesa ¡mmmm! y  muy dulce.

Con sus manos llenas de miel, se sientan felices sobre los troncos que afloran de la tierra y quedan saboreando el exquisito manjar.

- ¿Y ahora?  ¿Qué es ese ruido?

- ¡Es un enjambre! ¡Nos comimos su alimento! ¿Estarán enojados?

- Sí, son miles de  insectos.

Entran  uno tras otro al hueco y la caña se hace cada vez más grande, se infla  como un globo más y más.

Siempre juntas tomadas  fuertemente de sus manos y con la otra asidas a las raíces que se levantan de la tierra, se elevan sobre el cañaveral.

- ¡Subimos, flotamos!  ¡Estamos cada vez más arriba!

El viento parece conspirar y sopla más fuerte.  El cañaveral es una mancha verdosa, las huertas cada vez más pequeñas y de sus casas sólo ven los techos.

Sus manos se mantienen siempre unidas.

-¡No te sueltes!

- Veo el monte de espinillos, el camino a la Escuela y allá… ¡árboles en el río!

Todo es fascinante para las inseparables amigas.

- Estamos volando, siente el aire fresco.

- Es hermoso volar como las aves.

- ¡Cuidado! Viene una bandada de patos, se acercan como una flecha.

- ¡Quiero regresar! ¡Nos alejamos mucho!

       El cacareo de una gallina…la voz de sus madres: - ¡Nora!   - ¡María!

       A lo lejos: “¡Heladerooo!  ¡Vasito helado! ¡Crema, vainilla, chocolateee!”

      ¡Qué susto!

       El viaje en globo era solo un sueño.

       Despertaron de su siesta después de una curiosa experiencia, el cañaveral las arrulló mientras el viento pasaba entre sus largas y verdes hojas.

       Después de  saborear tan rica miel, se habían quedado dormidas, saciadas con el dulce tesoro encontrado.

       Ese día  junto a sus padres, ambas aprendieron que esos insectos son abejorros carpinteros de gran tamaño, de prolongado y fuerte zumbido. Les llaman mangangás.

Ellos almacenan, dentro de los huecos de las cañas que les sirven de recipientes, su alimento para las crías y también para pasar el invierno.

Taladran la  madera haciendo vibrar su cuerpo mientras raspan con sus mandíbulas.

Cada nido tiene una sola entrada. No viven en colmenas como las abejas.

- Por eso hay tantos huecos en las cañas.- dice María- cada uno hace su nido.

- Si además andan cerca de la huerta, ayudan a nuestros padres para que haya más frutas- agrega Nora.

- Hoy vimos  varios entre las flores de mburucuyá. A nosotros también  nos gusta comer sus frutos cuando están bien anaranjados.

A través de este susto dulce, las niñas  aprendieron de sus vivencias y fantasías.

Les quedó para siempre el recuerdo de un espacio más amplio que el mundo conocido, el primer mapa de su barrio. Conocen la fuerza de la amistad pues  sus manos unidas  pueden enfrentar desafíos y por siempre conservan el gusto inolvidable de la miel de mangangá.

Recuerdos de Infancia VII

  Viaje en camión.

         El viaje a la casa de los tíos es toda una aventura. Todo un acontecimiento.

La caja del camión va poblándose de viajeros que traen sus sillas y bancos para hacer más cómodo el trayecto.

        Se anuncia la partida y  tomando la cuesta arriba, muy pronto llegamos a la ruta.

 A lo lejos se divisa el campanario de Capilla  San Roque, en la loma que todos los 16 de agosto, vamos a visitar a pie.

El primer punto de referencia a alcanzar es el puente Camacho, más bien Castells, pero nadie lo llama por su verdadero nombre. Ya no se paga más peaje para cruzarlo.

        El arroyo Víboras  se desliza bajo sus arcos, el agua corre entre las piedras y salta formando pequeñas cataratas, ansiosa de llegar al río. Según cuentan los mayores, antes pasaba por las ruedas del molino y ayudaba en la molienda del trigo.

La luz del sol atraviesa las gotas brillantes. Con esos reflejos en las retinas, continuamos avanzando en el camino.

A la izquierda, los muros de contención y en la otra margen el antiguo parador. Comentan que allí, se hacían  grandes bailes.

       Un camino se pierde entre los montes.

Desde la colina custodia la zona el casco de Capilla y Estancia Narbona.

Se divisa entre los altos árboles la ventana de su torre vigía, el mirador.

Nos acercamos a la zona donde se estableció y formó en suelo oriental nuestra familia de inmigrantes.

 Las tierras de la Estancia comenzaron a poblarse por aquellos aventureros y arriesgados hombres que llegaban a América en busca de una nueva vida.  

Así había arribado don Foster, comenzó a trabajar y  hacer producir su campo.

Escoceses, españoles y criollos  amalgamaron  anhelos. 

       El Cerro Camacho, en algunos mapas llamado Cerro Bautista, se levanta  como un vigía entre los médanos y más allá, se divisan las aguas de un río que comienza a nacer para ampliar su cauce como mar. Es el Río de la Plata con la isla Juncal, dan su  marco al horizonte.

       Vamos subiendo la cuesta.

 El Bravo  con sus afloraciones de rocas que una vez quizás formaron parte de lecho marino, es nuestro segundo punto de referencia.

Ya se ven los altos eucaliptus de la familia Guirín que indican dejar la ruta y tomar a la derecha.

      Un sendero de charrets, serpentea entre matorrales que bordean el monte nativo y las tierras de cultivo.

Madres selvas, campanillas azules y un mar de ceibos nos acompañan.

      Ansiosos los visitantes esperan llegar al punto de arribo. Los bancos se mueven al compás de las huellas.

     Llegamos a la tranquera, la casa se divisa a lo lejos.

Una galería, un galpón, saludos y recibimiento de los mayores. No hay niños.

     Me gusta el lugar, camino entre espinillos sin ramas bajas y pruebo el sabor de las pitangas.

Andan pastando  algunas vacas y caballos.

Hay un ambiente de paz especial, olor a hierba fresca, árboles nativos y quizás me invada la energía de los ancestros, que penetra en mi alma sin que yo lo sepa.

     Y entonces recuerdo por qué estamos acá, aquí nació mi abuela Clara Foster. A esta tierra llegó desde Júzcar, Málaga  Francisco Bautista, el andaluz y  nacieron mi padre y sus hermanos. Vida de trabajo y sueños truncados a muy temprana edad.

      Hoy es la casa de los tíos, ya no quedan más que recuerdos. Entre éstos, puedes imaginar  un  niño a caballo que cruza los campos para llegar a la Escuela Nº 52 Belgrano Sur, es mi padre.

Recuerdos de Infancia VI

                                        Los vecinos de enfrente.

       Don Pedro el vecino de enfrente mantenía con esmero su hogar. Él siempre estaba en la casa. Vivía junto a su esposa Doña Pola y una nieta ya adolescente.

Una construcción antigua, con techo rojo de zinc a dos aguas, correspondía a la parte principal del hogar: dormitorios y comedor. Cada habitación tenía una puerta al largo corredor sombrío que daba al patio anterior con plantas y flores de gran porte. Pocas veces entré allí, eran su ámbito privado y protegido.

Junto a sus paredes, como adheridas a ellas, crecían las hortensias. Grandes ramilletes  violetas, rosas y azulados lucían entre lustrosas hojas verdes.

      El patio posterior siempre barrido y firme no parecía de tierra.

Más allá el galpón de las herramientas y aquella báscula con su platillo y pesa corrediza en la que pesaba las naranjas…Esa manzana del barrio, estaba poblada de frondosos y viejos naranjos que ofrecían sus jugosos frutos.

Difícil era llenar el canasto, por eso temprano ya comenzaba la tarea con su gancho de alambre y así alcanzar las altas ramas cargadas de dulces naranjas.

Sabía que pronto llegarían sus clientes a colmar las bolsas de sabroso manjar.

Las tardes soleadas de invierno, después de las heladas, era la mejor época para deleitarnos con esta rica fruta.

     Las siestas no llegaban si antes no se atravesaba el portón perfumado de cedrón, que era mi preferido, pues del otro lado la inmensa planta de ruda podía impregnarte de su olor peculiar.

     En otra edificación separada de la principal, estaba la cocina. Tenía una puerta muy particular  se abría y cerraba en dos instancias, la mitad inferior y la superior. Es así que aunque cerrada  abajo,  se podía ver el patio por la parte de arriba, era como una nueva ventana. Para mi tenía el  atrapante misterio  de lo diferente y desconocido.

Era el ámbito en que doña Pola, con su andar cansino, parecía acrecentar su figura.

Los aparadores altos pintados de verde, donde colgaba sus enseres, atrapaban mi mirada.

Era una mujer especial. Cada vez que me dolía el estómago,  por comer toda clase de frutas que encontraba a mi alcance, cruzaba la calle y corría en su auxilio.

Ella tomaba su larga cinta de tela. Se paraba frente a mí  y balbuceando no se qué palabras, me medía. Era “la cura del empacho”. Una, dos y tres veces tenía yo que tomar la cinta del lugar que ella me decía y colocarla sobre mi estómago. Después con la cinta enroscada en su mano cruzaba sus manos  apretando suavemente una y otra vez y como por arte de magia sentía movimientos en mi panza que alejaban el dolor. Sus manos eran una bendición y hasta hoy las recuerdo con nostalgia.

      Cuando los demás nietos venían a visitarlos también era una fiesta para mí.

 Susana, Albéniz, Miriam, más niños para compartir juegos en el patio siempre muy vigilados por su abuelo.

         Don Pedro era celoso de sus plantas. Hasta en la vereda, rodeando los ligustros, plantó las azucenas que cuidaba de los traviesos.

Quedaba extasiado cuando su nieto, de rubios cabellos, tocaba el acordeón.

Hombre de pocas palabras, robusto, de andar seguro imponía respeto y a la vez seguridad y confianza.

Le tomó varios días quitar la cerca con flores y se construyó un paredón muy atractivo.  A cierta altura comenzó a poner bloques uno sí otro no y quedaron  una serie de huecos que llamaron mi atención. Y no solo a mí, pues en la edición de la gincana que el próximo año organizó el Club Uruguay, uno de los desafíos,  fue contar  los huecos que tenía el particular cercado de mis vecinos de enfrente.

Recuerdos de Infancia V

                                             Las cometas.

         Hasta los ocho años quizás recibí  los más hermosos regalos de amor y cariño que un niño necesita. Crecer entre mayores te brinda esas oportunidades dado ser la primer pequeña en el seno de la familia extendida por línea materna.

         Aún visualizo y disfruto mi cuna de madera pintada de azul que ya heredé a mi hermano y la hamaca que cuelga en el corredor. La muñeca de trapo, el piano de madera y mis animales: un loro, un pollito.

        Pero las tardes construyendo cometas con mi abuelo Julio eran fantásticas.

Los días ventosos de primavera se tornaban propicios para las competencias con los niños que vivían dos cuadras más al oeste. Para llegar hasta ellos, era necesario bastante ovillo para largar y una buena pandorga.

        Temprano el abuelo ya había elegido las mejores cañas secas cortadas hace tiempo para la ocasión.

Ahora reunía los demás elementos: hermosos papeles de variados colores, tijera, ovillos de hilo, frasco  y manos a la obra bajo mi atenta mirada.

        Así aprendí a hacer la primer tarasca, con papel de diario y dos cañas, si agregaba una más corta se transformaba en barrilete.

        Sus manos habilidosas, aunque con señales de un doloroso episodio en su niñez, comenzaban el armazón.

De una caña obtenía cuatro fuertes y livianas varillas de la misma longitud. Para evitar algún corte o pequeña escalla pasaba un vidrio grueso por sus bordes.  Luego se unían por pares, en cruz, atándose fuertemente en su punto medio.

Sin saberlo recibía las primeras clases  prácticas de geometría.

       ¿Cuál de las cometas sería la mejor para participar en la próxima competencia?

La granada era la preferida, siempre resistía todos los embates. De forma curva  en la parte inferior, con puntas y coronas en la parte superior. Semejante a los frutos rojos que crecían en el granado del patio, fuertes por fuera y de granos rojos y sabrosos en su interior.

        Con igual armazón, según se unieran los extremos de las cañas, podía hacer una estrella, una bomba o la elegida granada.

        Preparado el esqueleto que le daría fuerza y presencia, se combinaban los papeles sedosos y  de fuertes colores. Era hora de  conseguir harina y  agua para preparar el engrudo que junto con la tijera, pasaban a ser los mejores aliados.

 El plegado para las coronas y los flecos, cortar líneas curvas y rectas todo ayudaba a mejorar  habilidades motrices. Sin olvidar los fundamentales dos parches para cada caña en el revés y el contrafuerte en el centro.

        Unas gotitas de agua sobre el papel ya pegado y dejarla así secar hasta el otro día,sería suficiente para continuar la tarea.

       Los chicos de la otra cuadra hacían veleros con su padre y también faroles. Éstos  eran más altos que yo. No necesitaban cola y danzaban alegremente en el aire. Aunque  intentamos, nunca logramos hacer un farol que remontara como aquellos.

       Otro día de trabajo. Los tiros.

Aquí la medición era lo que se hacía imprescindible. Los dos tiros superiores iguales y luego al del centro, encontrarle su justo punto de unión a los anteriores. De ello dependería se elevara como deseábamos. Luego el tiro de la cola, de su punto medio debía partir  el atractivo colorido que le daba elegancia con su contorneo.

        Un pantalón viejo, un vestido, se transformaban en tiras de trapo que unidos se elevaban junto con nuestras ansias. Nudo tras nudo, colores y  texturas tomaban longitud. Según el viento del día sería necesario colocar una y a veces hasta dos colas.

        Los vientos de aquellas primaveras arreciaban con mayor intensidad.

        Mientras se preparaba el hilo. Se necesitaban  dos o tres ovillos de hilo cometa.

Con un palo fuerte, de una cuarta de la mano del abuelo era suficiente. En él se ataba y preparaba el hilo con un movimiento en forma de ocho que con habilidad aprendí.  Así se iba formando el ovillo para remontar. Usarlo como  se vende era muy posible se armara un gran enredo.

       Ya pronta nuestra granada para el vuelo bautismal. Era  hora de remontar, la hora de la verdad.  Expectativas, suspiros, alegrías o fracasos y nuevos intentos.

       Las otras cometas ya saludaban desde lo alto como invitando al desafío.  Una estrella negra y amarilla de largos flecos, otra azul, blanco y rojo saludaban con sus puntas de abundantes coronas.

       El viento soplaba del norte, se debía esperar el momento propicio. Correr con mi granada hasta el fondo del terreno sosteniendo sus cañas y a la voz de: “ahora” soltar mi regalo para que emprendiera su vuelo, alcanzara altura y con suerte sobrepasara a los competidores ocasionales.

       Comenzó a elevarse y a saludar desde el aire.

 Sólo el hilo la mantenía unida a nuestras vidas.  De pronto danzaba para un lado y para el otro, no tenía suficiente cola. ¡¡¡ Aflojale que colea¡¡¡¡ Así descendía suavemente… y luego a recoger el hilo y ovillar a la vez, acción que también hacíamos juntos. Pronto una segunda cola ondularía en el cielo.

       Otro  intento, la perseverancia es primordial a la hora de alcanzar las metas.

       Sus colores alcanzaban altura. La hacíamos saludar tirando con fuerza del hilo.

 El sonido de sus coronas jugando con el viento era un sonajero y el de sus largos flecos parecía una cascada de agua.

      Hora de enviarle una carta al cielo.  Una hoja de cuaderno con un “te quiero”

corría velozmente a través del hilo, algunas veces se rasgaba con el roce y no llegaba, otras quedaba atascada en el nudo de la unión de los ovillos.

Esta vez besó los tiros y llegó a destino.

     Las tres cometas lucían en un cielo límpido y brillante. Mas una estrella comenzó a acercarse casi queriendo tocar la granada con su cola. Quien la dirigía tenía una intención oculta, travesura que después contó.  Anudaba  una hoja delgada y filosa de metal en la punta de sus colas para cortar el hilo a sus competidores.

     El hilo perdió la tensión  que sentía en mi mano y así aquella tarde  mi granada comenzó a girar en espiral sobre el azul celeste hasta perderse en la lejanía.

     No podía perder mi regalo y el abuelo en su bicicleta de carrera  salió en su búsqueda. Había quedado sobre unos espinillos muy lejos de casa. Llegó con ella

 aún maltrecha con agujeros pero con su armazón intacta.

      Con  unos parches en forma de flores  que realzaban sus colores al otro día se elevaría remontando airosa para alegría de un abuelo y una niña, demostrando al mundo la fuerza del trabajo, los deseos y la sana competencia en las alturas.

Recuerdos de Infancia IV

                             De aparecidos y luces malas.

          Duras etapas de esfuerzo de aquella familia, que alcanzó a construir sus dos grandes piezas en ladrillo, con altas ventanas y una puerta de madera maciza pintada de verde inglés. Allí moraba Laura, la tía que nunca se dejaba ver, era una incógnita su vida recluída  entre  cuatro muros. Alta y delgada raras veces se asomaba.

         Detrás,  los altos naranjos que  regalaban sus frutos y el árbol Solo con el esplendor de sus plateadas hojas dominaba el paisaje.

         A uno de los lados, surgía como un hongo, la gran enramada que hacía las veces de casa de juegos, con su fuertes troncos y hermosas flores amarillas que contrastaban con el verde oscuro  del follaje.  Aquí, adolescentes y niña disfrutaban un presente puro, lleno de vida, sin imaginar algún destino adverso.

        La antigua cocina de latas continuó escondida entre ligustrinos como último baluarte de tiempos difíciles. Las paredes tiznadas por el hollín, su pequeña puerta  y el piso por debajo del nivel del patio tenían un atractivo especial. En un rincón la cocina a leña, de la que solo conocí la llama de sus leños y el chisperío de los tizones. Personajes y ambiente se teñían de negro humo.

       Don Jaime, Doña Genara y Toto, el zapatero, iniciaban la rueda del mate. Al atardecer era el lugar de reunión. Más tarde, llegaba el vecino Horacio con su serena bonhomía.

       El candil dejaba recortar las sombras espectrantes. Las figuras se alargaban hasta el  techo y danzaban al compás del movimiento de la llama.

       Entre la pared de ligustrinos y el frondoso muro de guaco un pequeño portón crujía al vaivén del viento.

       Mientras en la esquina, la barranca del terreno ofrecía  a los jóvenes, el lugar apropiado para sentarse.

      El sol desaparecía en los confines de calle Roosevelt.  

      Los amigos volvían tras sus pasos después de la charla diaria.  Juan,  el nuevo vecino del barrio a su hogar; Agustina, Susana y yo nos acercábamos al sitio de encuentro de los mayores.

       Escuchábamos atentas aquellos relatos que se sucedían mientras la noche comenzaba a poblar de sombras el entorno.    

       Los comentarios del día como la sonrisa y pureza de sus almas, hacían de mi niñez una aventura placentera, ávida de historias  y conocimientos.   

      Ciertas veces, el tema se centraba en cuentos encadenados por apariciones,  luces malas y lobizones que atrapaban con su encanto.  No faltaba la llorona que aparecía en las noches detrás de algún personaje… Y aquella mujer vestida de novia, montada a las ancas del jinete que osaba cruzar el  puente Camacho.  En otras ocasiones los días de luna llena, el séptimo hijo varón de una numerosa familia, se transformaba en lobizón y comenzaban lentamente a sucederse cambios en su cuerpo que lo asemejaban a un lobo.

Quizás lo más interesante y atractivo, era escuchar sobre la bola de fuego que desde la colina bajaba como un bólido envuelta en rojizas llamaradas; estrellándose en el parque de eucaliptus y dejando ver al otro día, como señal, los gruesos troncos quemados.

        Esas historias se vivenciaban de tal forma, que quedábamos paralizadas en los pequeños bancos de madera que pasaban a ser parte de nuestro cuerpo.    

       ¿Cómo salir de la vieja cocina y regresar a la casa? Seguro la luz mala aparecería en ese instante. En mi caso, era imprescindible cruzar acompañada la estrecha callejuela de tierra, que  separaba de la seguridad y protección que encontraba en el seno de mi hogar.

       Aún ya mayor, al pasar de noche por “el cuesta arriba” miraba hacia la colina por si bajaba la bola de fuego.

       Sin duda quienes hemos podido compartir estos instantes mágicos conservamos aquellos aromas, el calor del cobijo que engendra amistad y costumbres de un pueblo con identidad propia.

Recuerdos de Infancia III

                                              Búsqueda del tesoro.

Hoy siendo una tarde calurosa he traído a  mis recuerdos la hora de la siesta y las repetidas andanzas del dúo amigo.

    Eran otros tiempos en que la confianza y seguridad no contaban  en las prioridades que las madres debían tener en cuenta. Ellas podían hacer su merecido descanso  para luego continuar sus trabajos en la casa. Mientras las inquietas y aventureras niñas, iniciaban sus travesías.

No había celular, tabletas, computadoras ni aún un televisor para que quedaran atrapadas por sus pantallas. Sí, existía el espacio sin límites para caminar, explorar y maravillarse con lo que la naturaleza regala.

    Entonces ambas emprendían el camino.

Sus pasos acelerados llegaban hasta “la carretera” y al cruzarla ya tenían ante sus ojos todo el extenso campo que incitaba a las expedicionarias.

Algunos pastos altos y finos, el suelo  cada vez más arenoso, otra vegetación rastrera.  Una y otra cueva de arena recién removida y aquellos raros sonidos en la tierra que al llegar se acallaban. Nunca podíamos ver los tucu-tucu.

   Pequeños espinillos aquí y allá. Ellos iban siendo las bases del recorrido.

No sabían de búsqueda de tesoros o cacerías pero ya las creaban en complicidad con el Universo.

Observar si entre las ramas retorcidas encontraban el tesoro, era su juego. Una cacería imaginaria que sin haber estado pensada surgía de las posibilidades que esa extensión de suelo, sin alambrar, les otorgaba.

    El primer nido había sido encontrado. Acercarse, elevar los pies y erguirse hasta alcanzar a ver el fondo de ese esponjoso y suave colchón de plumas. Y ante sus ojos  chispeantes de alegría, se mostraban dos perlas blancas.  Si aquí había un nido en el otro árbol cercano también era posible y así de uno en otro arbusto, observando cada rama,  el tiempo transcurría.

    Se sabía que las víboras visitaban los nidos para comer los huevos así que también eran tenidas en cuenta.

   El Sol no era un problema. No conocían de rayos U.V. ni capa de Ozono. El Astro Rey era su compañero y quien indicaba el regreso según la altura de donde procedían sus rayos.

   No había recolección sólo expectativa, alegría por objetivos alcanzados. Alguna vez  si  aparecía un nido abandonado, se podía encontrar otro tesoro escondido de: plumas, crines,  hilos, trozos de tela, hojas, musgo y hasta espinas.

   Quizás las rosetas y flechillas se pegaban en las ropas y alguna que otra espina quedaba en la yema de los dedos pero no eran impedimentos para pasar  la hora de la siesta.

Dos almas

Decidiste venir hasta mi encuentro.

Sentí el temor del nuevo desafío.

El querer y no querer al mismo tiempo

Aunque espero alcanzar lo tuyo y mío.

Sin comprender cómo tú piensas en mí

Confío  el amor llegue a la puerta.

Hoy que estás cerca, la duda

cruza la ruta sin sentido.

Mas invade el deseo del contigo.

Quiero plasmar mi sentimiento.

Quiero liberar mi pensamiento

Y este  loco corazón con desatino,

niega tu presencia en mi destino.

Quizás fue tu ansiedad. Quizás el temor mío,

de enredarme en tus brazos para siempre.

Ya es hora de vivir cada momento

en la curva descendente del camino.

Mi pecho palpitante está oprimido.

Quiere escapar y la razón lo obliga.

No es posible un corazón dormido

cuando esperanza y fe hacen su liga.

Mi ser espera todo

se ilumine en el instante

que dos almas acudan a su nodo,

embriagadas de dicha desbordante.

La poda

Estridente sonido de una sierra en acción.

Presagio de árboles cercenados.

Dolor porque desgarran tu cuerpo.

La  primera poda.

No importa tu vida

sino los leños que ofreces

sin pedir nada a cambio.

Allí quedan tus brazos mutilados

y  troncos con heridas.

El leñador depreda,

lastima tus entrañas.

Quiso el destino que hoy,

marche detrás de tus despojos

cargados  y apiñados en un carro.

Tres décadas  en círculos concéntricos,

parecen grandes bocas

clamando su agonía.

Se empañan mis cristales…

Serás pronto cenizas, mas antes,

            ardiente llama dando luz y calor

            en un hogar lejano.

Cuidé tus débiles vástagos,

te vi crecer.

Regalaste tus perfumadas flores,

bálsamos del aire.

Cobijaste a tu sombra vida de mi sangre.

Esta primavera, esperaré ansiosa

el renacer de  tiernos brotes.

Ya no serás el mismo pero

resistirá de pie  tu natural vigor

y el amor de quien contempla tu nobleza.

Golondrinas

Ambas encontraron un lugar seguro.

El agua de lluvia allí no corría.

Un hueco del caño sobre aquel tejado

que fue su guarida celosa en altura.

Turnaban sus vuelos en busca de abrigo,

preparando  el nido para sus pichones.

Pastos, trapos, hebras de todos colores

traían  sus picos de raudas viajeras.

En vuelo rasante y alas al cuerpo,

daba  gusto verlas entrando a aquel hueco.

Fue en la primavera mi mejor motivo

esperar atenta y contemplar sus giros.

Hoy su ausencia es signo de nido vacío,

como es el silencio de mi hogar dormido.

Mensajero elegante

Anochece.

La natura toda se prepara.

Las flores del hibisco adormecen.

El día diminuto y sutil regalo ofrece.

Los últimos rayos de luz

pintan  verde tornasol en su plumaje.

Oh! Colibrí.

Está aquí, detenido  entre el ramaje.

Descansa  de su larga travesía.

Un  abanico de  sus alas

saluda al día que culmina.

Renueva energías y retoma su rutina.

Siempre de flor en flor.

Oh! Picaflor.

Inmóvil soy parte del entorno.

Nada debe inquietar su tenaz vuelo.

¡Déjame gozar de tu hermosura!

Suspendido se pierde entre corolas.

Flota y liba entre  sépalos.

¡Mantente en el aire!

Oh! Tente.

Vivaz y elegante,

trae  el amor de los ancestros.

Ellos están bien,

es su eterno mensaje de alegría.

Esmeralda colmada de néctar.

Desaparece  entre las sombras de la noche.

Libre, cual mi alma al contemplarlo.

¿Quién puede ofrecer mejor regalo

a  quien valora  momentos de  la vida?

Disfrutar cada instante reconforta,

embebidos  del sabor de su dulzura.

La playa de las piedras que cantan

Llegué hasta la cima y vi tus colores,

tu brillo, tus rocas y el mar con su encanto.

Las olas subían la cuesta empinada

y al bajar dejaban el canto que embriaga

de paz y ternura la orilla desierta.

 De las piedras que cantan.

Así te recuerdo fantástica playa

donde el agua moldea tus rocas

en grandes guijarros que caen a pique.

Allí recostada y asida a tus brazos

mis pies intentaban alcanzar el agua.

La ola llegaba a bañar tus formas

y al irse dejaba su canto cual lluvia.

Universal melodía que eleva y calma

Música de paz que ilumina el alma.

Presente al que llega a beber en tus cántaros,

la  suave frescura del mar  y su encanto.

 Bello y natural palo de lluvia

que despierta los sentidos.

 Es el agua cristalina y presurosa

que corre a su caudal, 

cual niña hasta su madre.

Es el chirriar aún hoy del agua sobre el magma

que brotó de las entrañas de la Tierra.

Isla, mar y cielo.

Tierra, aire, agua y fuego.

Mujer y Universo en simbiosis eterna.

Caricias al alma de amor infinito

Con velo salpicado de diamantes.

Suave brisa y soledad en las rocas

En el confín del paraíso alcanzado.

Sensaciones

       
El sonido de los Andes crea la magia a distancia.

Su música se hace eco en mi cuerpo y en mi alma

y  visualizo el paisaje  que aparece en esta instancia,

junto al río Urubamba para robarme la calma.

Es su fuerza que golpea en mi pecho perturbado.

La naturaleza pura que demuestra su poder

entre rocas que interrumpen su viaje al Valle Sagrado.

Sortilegio de cultura que llega a sorprender.

Una gran mole avanza ante mi cuerpo indefenso.

El río vibra en mi sangre sacudiendo las entrañas.

Todo mi ser paralizo, el corazón en suspenso

y el Inca canta a la vida en medio de sus montañas.

Atardecer de verano

Rojizo cual llamarada

en deseado atardecer.

Suave brisa que acompasa

las hojas en su vaivén.

Puebla con sus silbidos

el canto de hermosas aves.

Mixtos, zorzales, calandrias,

benteveos, ratoneras

y el hornero en su nido

al sol despide triunfante.

Atraviesa azul bóveda

flecha de patos silvestres.

Una nube solitaria

reflejando los colores,

cambia ligera sus formas

y se esfuma en el confín.

Se recorta el horizonte.

Y poco a poco la calma

nos invade sutilmente.

Acerca nueva tormenta.