¿Qué es poesía?

Es desnudar el alma.

Percibir sentimientos

llegar a flor de piel.

Es  despertar ansioso

con un verso en tus labios.

Es sentir lo vivido, renacer.

Es la vida que vuelve

tras un mundo de sueños.

Y es el verbo sufrido,

la mentira escondida,

la mirada callada,

la caricia encontrada.

Es tu cuerpo vibrando

y dos polos opuestos

que se buscan ardientes

para calmar su sed.

Es el canto a natura.

Es el mundo rodando

tras un velo de abrazos.

Es el ser infinito

que intenta complacer.

Es Amor por un Todo

que crece por doquier.

Viernes Santo

Un claro y definido propósito anima mis pasos, reencontrarme con los olores de un Viernes Santo.
Estoy en la cuchilla. A lo lejos se divisa el río.
La urbanización va ganando sus espacios y el monte nativo tiende a desaparecer. Una isla de viejos y retorcidos espinillos escapa al hacha del hombre. Ni un ave se divisa.
Un largo camino conduce al viejo vertedero y me acompaña el compás del pedaleo.
El sol inicia su descenso hacia el horizonte. Y continúo presurosa para alcanzar la orilla del río.
Ruedas de carro y caballo han despoblado el suelo de malezas. El sendero de tres huellas me guía hacia la costa. Serpentea entre matorrales autóctonos, pajas, colas de zorro, arbustos y pastos duros.
El camino se bifurca y tomo el de la derecha, el ruido de un motor cercano puede ser el de una embarcación.
Avanzo en la soledad del sendero.
El suelo arenoso impide continuar en bicicleta y comienzo el andar con ella de tiro.
Continúo mi travesía pero el sol es quien toma los tiempos. El ocaso y los yuyales cada vez más espesos hacen desistir alcanzar las aguas destellantes.
Vuelvo tras mis pasos. Debo regresar impregnada de olor a campo y yuyos recogidos en viernes santo.
Una carqueja de tres filos aparece y recojo, pero aquellas plantas de flores tan aromáticas y hojas grisáceas no están.
“Ya ni marcela se encuentra…” me digo y entonces frente a mí, un conjunto de plantas ofreciendo sus flores se presenta. Las únicas en todo el camino, se muestran un tanto maltratadas por la sequía.
El alma de yuyero revive en mi, tradición de viernes santo.
Con ansias y feliz recojo un manojo. Regreso por el camino orgullosa con mi canasto de yuyos medicinales como cuando era niña.
Al costado del camino un grupo de niños juega y tres jóvenes miran atentos la pantalla de un celular.
¿Cuál será el recuerdo de ellos cuando tengan mis años?
La luna casi llena se eleva en el oriente y los últimos rayos de sol dibujados en el cielo despiden el día. 

Recuerdos de Infancia VIII

                                             Susto dulce.

                                                                                               

           El sol  golpea con sus rayos la siesta pueblerina. Nadie en los patios… y a lo lejos, el canto de las chicharras acentúa el calor agobiante.

           Más tarde quizás, se oiga la voz del heladero que en su vehículo de tres ruedas recorre las calles del barrio y  los chicos ansiosos esperan.

          Es la hora del descanso merecido para madres que desde  temprano, han caminado más de veinte cuadras polvorientas haciendo  las compras y terminado todas las tareas de la casa.

         Detrás del seto de tuyas verde intenso, comienza la amplia y prolija huerta que el padre de María, todas las tardes después del tradicional mate, cultiva junto a su esposa.

Del otro lado, en el terreno del fondo, también está la huerta de los vecinos, los padres de Nora, que dan vuelta la tierra y rompen sus terrones para preparar sus siembras con manos laboriosas.

         Cada casa tiene su quinta y de allí, obtienen los productos principales para preparar los alimentos que se sirven en la mesa.

         Una cuerda de ropa colgada  se divisa  extendida entre  dos palos rectos.

         Entre los caminos de las respectivas huertas, dos niñas escurridizas avanzan apresuradas buscando la protección del cañaveral. Tienen ocho y diez años, de cabello castaño claro, piel bronceada y ojos vivaces. Corren  descalzas apenas tocando el suelo ardiente.

        Allí está, a treinta metros de sus hogares esperándolas, ofreciendo su sombra y la complicidad de sus altas y gruesas cañas. Es una isla casi en el centro de la manzana dividida en  cuatro grandes terrenos separados solo por alambrados cubiertos de enredaderas y mburucuyá de hermosas flores y frutos prontos a madurar. El lugar predilecto de Nora y María.  Su espacio en el pequeño mundo conocido, los patios, las huertas y el camino a la  Escuela que también recorren juntas.

        Los ciruelos, el  añoso peral,  los mandarinos brillantes, el gran duraznero, las frutillas escondidas entre las hojas acompañados por  zapallitos del tronco, cebollas, ajos y tomates son sus cómplices amigos. También las gallinas que en su corral, escarban haciendo huecos en el piso para buscar la frescura de la tierra.

       La casita entre las cañas es su rincón de juegos, no hay allí ni juguetes, ni muñecas, solo espacios sin brotes que se logran de tanto pisar. Las puertas son las dos cañas más fuertes que resisten sus continuas idas y venidas.

      Es todo un laberinto de pasadizos que se comunican y dan albergue a un mundo de fantasías.

      Algunos rayos de sol atraviesan la bóveda verde grisácea.

      De pronto una tenue lluvia de copos pequeños cae sobre sus cabezas.

 - Es aserrín. ¡Nora mira aquí! -dice María- ¡Hay un agujero en esta caña!

Ambas observan curiosas y comienzan a buscar otros similares.

Más allá Nora descubre otro.

- ¡Aquí hay uno más!

- ¿Quién los construye  y cómo los hará?

- Veamos que hay adentro. Mi dedo pequeño entra fácilmente.

- ¡Oh! ¿Y esto? Parece miel. ¡Qué rica!

       Mientras un intruso visitante de color oscuro, con mucha música y estilo rezongón entra apresurado a uno de los huecos.

- ¿Haz visto eso? - dice María.

- Sí.  ¿Qué es? 

- No importa, sigamos buscando más miel, parece de abejas pero más espesa ¡mmmm! y  muy dulce.

Con sus manos llenas de miel, se sientan felices sobre los troncos que afloran de la tierra y quedan saboreando el exquisito manjar.

- ¿Y ahora?  ¿Qué es ese ruido?

- ¡Es un enjambre! ¡Nos comimos su alimento! ¿Estarán enojados?

- Sí, son miles de  insectos.

Entran  uno tras otro al hueco y la caña se hace cada vez más grande, se infla  como un globo más y más.

Siempre juntas tomadas  fuertemente de sus manos y con la otra asidas a las raíces que se levantan de la tierra, se elevan sobre el cañaveral.

- ¡Subimos, flotamos!  ¡Estamos cada vez más arriba!

El viento parece conspirar y sopla más fuerte.  El cañaveral es una mancha verdosa, las huertas cada vez más pequeñas y de sus casas sólo ven los techos.

Sus manos se mantienen siempre unidas.

-¡No te sueltes!

- Veo el monte de espinillos, el camino a la Escuela y allá… ¡árboles en el río!

Todo es fascinante para las inseparables amigas.

- Estamos volando, siente el aire fresco.

- Es hermoso volar como las aves.

- ¡Cuidado! Viene una bandada de patos, se acercan como una flecha.

- ¡Quiero regresar! ¡Nos alejamos mucho!

       El cacareo de una gallina…la voz de sus madres: - ¡Nora!   - ¡María!

       A lo lejos: “¡Heladerooo!  ¡Vasito helado! ¡Crema, vainilla, chocolateee!”

      ¡Qué susto!

       El viaje en globo era solo un sueño.

       Despertaron de su siesta después de una curiosa experiencia, el cañaveral las arrulló mientras el viento pasaba entre sus largas y verdes hojas.

       Después de  saborear tan rica miel, se habían quedado dormidas, saciadas con el dulce tesoro encontrado.

       Ese día  junto a sus padres, ambas aprendieron que esos insectos son abejorros carpinteros de gran tamaño, de prolongado y fuerte zumbido. Les llaman mangangás.

Ellos almacenan, dentro de los huecos de las cañas que les sirven de recipientes, su alimento para las crías y también para pasar el invierno.

Taladran la  madera haciendo vibrar su cuerpo mientras raspan con sus mandíbulas.

Cada nido tiene una sola entrada. No viven en colmenas como las abejas.

- Por eso hay tantos huecos en las cañas.- dice María- cada uno hace su nido.

- Si además andan cerca de la huerta, ayudan a nuestros padres para que haya más frutas- agrega Nora.

- Hoy vimos  varios entre las flores de mburucuyá. A nosotros también  nos gusta comer sus frutos cuando están bien anaranjados.

A través de este susto dulce, las niñas  aprendieron de sus vivencias y fantasías.

Les quedó para siempre el recuerdo de un espacio más amplio que el mundo conocido, el primer mapa de su barrio. Conocen la fuerza de la amistad pues  sus manos unidas  pueden enfrentar desafíos y por siempre conservan el gusto inolvidable de la miel de mangangá.

Recuerdos de Infancia VII

  Viaje en camión.

         El viaje a la casa de los tíos es toda una aventura. Todo un acontecimiento.

La caja del camión va poblándose de viajeros que traen sus sillas y bancos para hacer más cómodo el trayecto.

        Se anuncia la partida y  tomando la cuesta arriba, muy pronto llegamos a la ruta.

 A lo lejos se divisa el campanario de Capilla  San Roque, en la loma que todos los 16 de agosto, vamos a visitar a pie.

El primer punto de referencia a alcanzar es el puente Camacho, más bien Castells, pero nadie lo llama por su verdadero nombre. Ya no se paga más peaje para cruzarlo.

        El arroyo Víboras  se desliza bajo sus arcos, el agua corre entre las piedras y salta formando pequeñas cataratas, ansiosa de llegar al río. Según cuentan los mayores, antes pasaba por las ruedas del molino y ayudaba en la molienda del trigo.

La luz del sol atraviesa las gotas brillantes. Con esos reflejos en las retinas, continuamos avanzando en el camino.

A la izquierda, los muros de contención y en la otra margen el antiguo parador. Comentan que allí, se hacían  grandes bailes.

       Un camino se pierde entre los montes.

Desde la colina custodia la zona el casco de Capilla y Estancia Narbona.

Se divisa entre los altos árboles la ventana de su torre vigía, el mirador.

Nos acercamos a la zona donde se estableció y formó en suelo oriental nuestra familia de inmigrantes.

 Las tierras de la Estancia comenzaron a poblarse por aquellos aventureros y arriesgados hombres que llegaban a América en busca de una nueva vida.  

Así había arribado don Foster, comenzó a trabajar y  hacer producir su campo.

Escoceses, españoles y criollos  amalgamaron  anhelos. 

       El Cerro Camacho, en algunos mapas llamado Cerro Bautista, se levanta  como un vigía entre los médanos y más allá, se divisan las aguas de un río que comienza a nacer para ampliar su cauce como mar. Es el Río de la Plata con la isla Juncal, dan su  marco al horizonte.

       Vamos subiendo la cuesta.

 El Bravo  con sus afloraciones de rocas que una vez quizás formaron parte de lecho marino, es nuestro segundo punto de referencia.

Ya se ven los altos eucaliptus de la familia Guirín que indican dejar la ruta y tomar a la derecha.

      Un sendero de charrets, serpentea entre matorrales que bordean el monte nativo y las tierras de cultivo.

Madres selvas, campanillas azules y un mar de ceibos nos acompañan.

      Ansiosos los visitantes esperan llegar al punto de arribo. Los bancos se mueven al compás de las huellas.

     Llegamos a la tranquera, la casa se divisa a lo lejos.

Una galería, un galpón, saludos y recibimiento de los mayores. No hay niños.

     Me gusta el lugar, camino entre espinillos sin ramas bajas y pruebo el sabor de las pitangas.

Andan pastando  algunas vacas y caballos.

Hay un ambiente de paz especial, olor a hierba fresca, árboles nativos y quizás me invada la energía de los ancestros, que penetra en mi alma sin que yo lo sepa.

     Y entonces recuerdo por qué estamos acá, aquí nació mi abuela Clara Foster. A esta tierra llegó desde Júzcar, Málaga  Francisco Bautista, el andaluz y  nacieron mi padre y sus hermanos. Vida de trabajo y sueños truncados a muy temprana edad.

      Hoy es la casa de los tíos, ya no quedan más que recuerdos. Entre éstos, puedes imaginar  un  niño a caballo que cruza los campos para llegar a la Escuela Nº 52 Belgrano Sur, es mi padre.

Recuerdos de Infancia VI

                                        Los vecinos de enfrente.

       Don Pedro el vecino de enfrente mantenía con esmero su hogar. Él siempre estaba en la casa. Vivía junto a su esposa Doña Pola y una nieta ya adolescente.

Una construcción antigua, con techo rojo de zinc a dos aguas, correspondía a la parte principal del hogar: dormitorios y comedor. Cada habitación tenía una puerta al largo corredor sombrío que daba al patio anterior con plantas y flores de gran porte. Pocas veces entré allí, eran su ámbito privado y protegido.

Junto a sus paredes, como adheridas a ellas, crecían las hortensias. Grandes ramilletes  violetas, rosas y azulados lucían entre lustrosas hojas verdes.

      El patio posterior siempre barrido y firme no parecía de tierra.

Más allá el galpón de las herramientas y aquella báscula con su platillo y pesa corrediza en la que pesaba las naranjas…Esa manzana del barrio, estaba poblada de frondosos y viejos naranjos que ofrecían sus jugosos frutos.

Difícil era llenar el canasto, por eso temprano ya comenzaba la tarea con su gancho de alambre y así alcanzar las altas ramas cargadas de dulces naranjas.

Sabía que pronto llegarían sus clientes a colmar las bolsas de sabroso manjar.

Las tardes soleadas de invierno, después de las heladas, era la mejor época para deleitarnos con esta rica fruta.

     Las siestas no llegaban si antes no se atravesaba el portón perfumado de cedrón, que era mi preferido, pues del otro lado la inmensa planta de ruda podía impregnarte de su olor peculiar.

     En otra edificación separada de la principal, estaba la cocina. Tenía una puerta muy particular  se abría y cerraba en dos instancias, la mitad inferior y la superior. Es así que aunque cerrada  abajo,  se podía ver el patio por la parte de arriba, era como una nueva ventana. Para mi tenía el  atrapante misterio  de lo diferente y desconocido.

Era el ámbito en que doña Pola, con su andar cansino, parecía acrecentar su figura.

Los aparadores altos pintados de verde, donde colgaba sus enseres, atrapaban mi mirada.

Era una mujer especial. Cada vez que me dolía el estómago,  por comer toda clase de frutas que encontraba a mi alcance, cruzaba la calle y corría en su auxilio.

Ella tomaba su larga cinta de tela. Se paraba frente a mí  y balbuceando no se qué palabras, me medía. Era “la cura del empacho”. Una, dos y tres veces tenía yo que tomar la cinta del lugar que ella me decía y colocarla sobre mi estómago. Después con la cinta enroscada en su mano cruzaba sus manos  apretando suavemente una y otra vez y como por arte de magia sentía movimientos en mi panza que alejaban el dolor. Sus manos eran una bendición y hasta hoy las recuerdo con nostalgia.

      Cuando los demás nietos venían a visitarlos también era una fiesta para mí.

 Susana, Albéniz, Miriam, más niños para compartir juegos en el patio siempre muy vigilados por su abuelo.

         Don Pedro era celoso de sus plantas. Hasta en la vereda, rodeando los ligustros, plantó las azucenas que cuidaba de los traviesos.

Quedaba extasiado cuando su nieto, de rubios cabellos, tocaba el acordeón.

Hombre de pocas palabras, robusto, de andar seguro imponía respeto y a la vez seguridad y confianza.

Le tomó varios días quitar la cerca con flores y se construyó un paredón muy atractivo.  A cierta altura comenzó a poner bloques uno sí otro no y quedaron  una serie de huecos que llamaron mi atención. Y no solo a mí, pues en la edición de la gincana que el próximo año organizó el Club Uruguay, uno de los desafíos,  fue contar  los huecos que tenía el particular cercado de mis vecinos de enfrente.

Recuerdos de Infancia V

                                             Las cometas.

         Hasta los ocho años quizás recibí  los más hermosos regalos de amor y cariño que un niño necesita. Crecer entre mayores te brinda esas oportunidades dado ser la primer pequeña en el seno de la familia extendida por línea materna.

         Aún visualizo y disfruto mi cuna de madera pintada de azul que ya heredé a mi hermano y la hamaca que cuelga en el corredor. La muñeca de trapo, el piano de madera y mis animales: un loro, un pollito.

        Pero las tardes construyendo cometas con mi abuelo Julio eran fantásticas.

Los días ventosos de primavera se tornaban propicios para las competencias con los niños que vivían dos cuadras más al oeste. Para llegar hasta ellos, era necesario bastante ovillo para largar y una buena pandorga.

        Temprano el abuelo ya había elegido las mejores cañas secas cortadas hace tiempo para la ocasión.

Ahora reunía los demás elementos: hermosos papeles de variados colores, tijera, ovillos de hilo, frasco  y manos a la obra bajo mi atenta mirada.

        Así aprendí a hacer la primer tarasca, con papel de diario y dos cañas, si agregaba una más corta se transformaba en barrilete.

        Sus manos habilidosas, aunque con señales de un doloroso episodio en su niñez, comenzaban el armazón.

De una caña obtenía cuatro fuertes y livianas varillas de la misma longitud. Para evitar algún corte o pequeña escalla pasaba un vidrio grueso por sus bordes.  Luego se unían por pares, en cruz, atándose fuertemente en su punto medio.

Sin saberlo recibía las primeras clases  prácticas de geometría.

       ¿Cuál de las cometas sería la mejor para participar en la próxima competencia?

La granada era la preferida, siempre resistía todos los embates. De forma curva  en la parte inferior, con puntas y coronas en la parte superior. Semejante a los frutos rojos que crecían en el granado del patio, fuertes por fuera y de granos rojos y sabrosos en su interior.

        Con igual armazón, según se unieran los extremos de las cañas, podía hacer una estrella, una bomba o la elegida granada.

        Preparado el esqueleto que le daría fuerza y presencia, se combinaban los papeles sedosos y  de fuertes colores. Era hora de  conseguir harina y  agua para preparar el engrudo que junto con la tijera, pasaban a ser los mejores aliados.

 El plegado para las coronas y los flecos, cortar líneas curvas y rectas todo ayudaba a mejorar  habilidades motrices. Sin olvidar los fundamentales dos parches para cada caña en el revés y el contrafuerte en el centro.

        Unas gotitas de agua sobre el papel ya pegado y dejarla así secar hasta el otro día,sería suficiente para continuar la tarea.

       Los chicos de la otra cuadra hacían veleros con su padre y también faroles. Éstos  eran más altos que yo. No necesitaban cola y danzaban alegremente en el aire. Aunque  intentamos, nunca logramos hacer un farol que remontara como aquellos.

       Otro día de trabajo. Los tiros.

Aquí la medición era lo que se hacía imprescindible. Los dos tiros superiores iguales y luego al del centro, encontrarle su justo punto de unión a los anteriores. De ello dependería se elevara como deseábamos. Luego el tiro de la cola, de su punto medio debía partir  el atractivo colorido que le daba elegancia con su contorneo.

        Un pantalón viejo, un vestido, se transformaban en tiras de trapo que unidos se elevaban junto con nuestras ansias. Nudo tras nudo, colores y  texturas tomaban longitud. Según el viento del día sería necesario colocar una y a veces hasta dos colas.

        Los vientos de aquellas primaveras arreciaban con mayor intensidad.

        Mientras se preparaba el hilo. Se necesitaban  dos o tres ovillos de hilo cometa.

Con un palo fuerte, de una cuarta de la mano del abuelo era suficiente. En él se ataba y preparaba el hilo con un movimiento en forma de ocho que con habilidad aprendí.  Así se iba formando el ovillo para remontar. Usarlo como  se vende era muy posible se armara un gran enredo.

       Ya pronta nuestra granada para el vuelo bautismal. Era  hora de remontar, la hora de la verdad.  Expectativas, suspiros, alegrías o fracasos y nuevos intentos.

       Las otras cometas ya saludaban desde lo alto como invitando al desafío.  Una estrella negra y amarilla de largos flecos, otra azul, blanco y rojo saludaban con sus puntas de abundantes coronas.

       El viento soplaba del norte, se debía esperar el momento propicio. Correr con mi granada hasta el fondo del terreno sosteniendo sus cañas y a la voz de: “ahora” soltar mi regalo para que emprendiera su vuelo, alcanzara altura y con suerte sobrepasara a los competidores ocasionales.

       Comenzó a elevarse y a saludar desde el aire.

 Sólo el hilo la mantenía unida a nuestras vidas.  De pronto danzaba para un lado y para el otro, no tenía suficiente cola. ¡¡¡ Aflojale que colea¡¡¡¡ Así descendía suavemente… y luego a recoger el hilo y ovillar a la vez, acción que también hacíamos juntos. Pronto una segunda cola ondularía en el cielo.

       Otro  intento, la perseverancia es primordial a la hora de alcanzar las metas.

       Sus colores alcanzaban altura. La hacíamos saludar tirando con fuerza del hilo.

 El sonido de sus coronas jugando con el viento era un sonajero y el de sus largos flecos parecía una cascada de agua.

      Hora de enviarle una carta al cielo.  Una hoja de cuaderno con un “te quiero”

corría velozmente a través del hilo, algunas veces se rasgaba con el roce y no llegaba, otras quedaba atascada en el nudo de la unión de los ovillos.

Esta vez besó los tiros y llegó a destino.

     Las tres cometas lucían en un cielo límpido y brillante. Mas una estrella comenzó a acercarse casi queriendo tocar la granada con su cola. Quien la dirigía tenía una intención oculta, travesura que después contó.  Anudaba  una hoja delgada y filosa de metal en la punta de sus colas para cortar el hilo a sus competidores.

     El hilo perdió la tensión  que sentía en mi mano y así aquella tarde  mi granada comenzó a girar en espiral sobre el azul celeste hasta perderse en la lejanía.

     No podía perder mi regalo y el abuelo en su bicicleta de carrera  salió en su búsqueda. Había quedado sobre unos espinillos muy lejos de casa. Llegó con ella

 aún maltrecha con agujeros pero con su armazón intacta.

      Con  unos parches en forma de flores  que realzaban sus colores al otro día se elevaría remontando airosa para alegría de un abuelo y una niña, demostrando al mundo la fuerza del trabajo, los deseos y la sana competencia en las alturas.

Recuerdos de Infancia IV

                             De aparecidos y luces malas.

          Duras etapas de esfuerzo de aquella familia, que alcanzó a construir sus dos grandes piezas en ladrillo, con altas ventanas y una puerta de madera maciza pintada de verde inglés. Allí moraba Laura, la tía que nunca se dejaba ver, era una incógnita su vida recluída  entre  cuatro muros. Alta y delgada raras veces se asomaba.

         Detrás,  los altos naranjos que  regalaban sus frutos y el árbol Solo con el esplendor de sus plateadas hojas dominaba el paisaje.

         A uno de los lados, surgía como un hongo, la gran enramada que hacía las veces de casa de juegos, con su fuertes troncos y hermosas flores amarillas que contrastaban con el verde oscuro  del follaje.  Aquí, adolescentes y niña disfrutaban un presente puro, lleno de vida, sin imaginar algún destino adverso.

        La antigua cocina de latas continuó escondida entre ligustrinos como último baluarte de tiempos difíciles. Las paredes tiznadas por el hollín, su pequeña puerta  y el piso por debajo del nivel del patio tenían un atractivo especial. En un rincón la cocina a leña, de la que solo conocí la llama de sus leños y el chisperío de los tizones. Personajes y ambiente se teñían de negro humo.

       Don Jaime, Doña Genara y Toto, el zapatero, iniciaban la rueda del mate. Al atardecer era el lugar de reunión. Más tarde, llegaba el vecino Horacio con su serena bonhomía.

       El candil dejaba recortar las sombras espectrantes. Las figuras se alargaban hasta el  techo y danzaban al compás del movimiento de la llama.

       Entre la pared de ligustrinos y el frondoso muro de guaco un pequeño portón crujía al vaivén del viento.

       Mientras en la esquina, la barranca del terreno ofrecía  a los jóvenes, el lugar apropiado para sentarse.

      El sol desaparecía en los confines de calle Roosevelt.  

      Los amigos volvían tras sus pasos después de la charla diaria.  Juan,  el nuevo vecino del barrio a su hogar; Agustina, Susana y yo nos acercábamos al sitio de encuentro de los mayores.

       Escuchábamos atentas aquellos relatos que se sucedían mientras la noche comenzaba a poblar de sombras el entorno.    

       Los comentarios del día como la sonrisa y pureza de sus almas, hacían de mi niñez una aventura placentera, ávida de historias  y conocimientos.   

      Ciertas veces, el tema se centraba en cuentos encadenados por apariciones,  luces malas y lobizones que atrapaban con su encanto.  No faltaba la llorona que aparecía en las noches detrás de algún personaje… Y aquella mujer vestida de novia, montada a las ancas del jinete que osaba cruzar el  puente Camacho.  En otras ocasiones los días de luna llena, el séptimo hijo varón de una numerosa familia, se transformaba en lobizón y comenzaban lentamente a sucederse cambios en su cuerpo que lo asemejaban a un lobo.

Quizás lo más interesante y atractivo, era escuchar sobre la bola de fuego que desde la colina bajaba como un bólido envuelta en rojizas llamaradas; estrellándose en el parque de eucaliptus y dejando ver al otro día, como señal, los gruesos troncos quemados.

        Esas historias se vivenciaban de tal forma, que quedábamos paralizadas en los pequeños bancos de madera que pasaban a ser parte de nuestro cuerpo.    

       ¿Cómo salir de la vieja cocina y regresar a la casa? Seguro la luz mala aparecería en ese instante. En mi caso, era imprescindible cruzar acompañada la estrecha callejuela de tierra, que  separaba de la seguridad y protección que encontraba en el seno de mi hogar.

       Aún ya mayor, al pasar de noche por “el cuesta arriba” miraba hacia la colina por si bajaba la bola de fuego.

       Sin duda quienes hemos podido compartir estos instantes mágicos conservamos aquellos aromas, el calor del cobijo que engendra amistad y costumbres de un pueblo con identidad propia.